A Casa dos Sonhos

Sonhei muito esses dias com a mesma cena, recorrente há anos, e encontrar essa foto na internet foi como abrir uma represa da memória e tudo vir de vez, aos borbotões.

No sonho estou subindo essas escadas, de madeira velha e gasta. Subo devagar porque sei que o penúltimo degrau antes de chegar em cima faz um barulho quando se pisa sem muito cuidado: rrassginn... é um rangido bem alto, que destoa do silencio geral que reina no ambiente.

Essa parte da casa aí em cima é meu refúgio particular e o rangido na escada avisa que vem subindo alguma pessoa. Tenho até a impressão no sonho que o pequeno defeito no degrau foi feito de propósito, pra garantir a minha privacidade.

Quase sinto o cheiro da cera que vem do piso de madeira, tão velhinho, cheio de marcas e história. Os livros em cima da cadeira fui eu quem deixei, são diários de viagem que ainda estou lendo. Ao lado da cadeira, uma mesa que vira escrivaninha e em cima dela mais livros e pequenos objetos, um dos quais é um tipo de urna pequena, onde guardo flores secas roubadas de jardins alheios.

A porta dá direto no meu quarto. Ali tem a minha cama estreita, com cortinado de princesa, uma poltrona azul de leitura com apoio para os pés, e mais e mais livros. E um tapete gasto, que veio de alguma pessoa querida. A luz clara e aberta vem de uma janela grande, com cortinas, que dá pra um páteo cheio de arvores com algumas frutas. Tudo é usado, tudo velhinho mas em perfeito estado. Sinto até o cheiro dos tecidos e das coisas. Testemunhas mudas de parte de minha vida.

Muitas noites, através dos anos, fui em sonhos para esse lugar, onde fico sozinha, mas feliz e em paz. É claro para mim que conheço cada objeto que está no ambiente e que as memórias impregnadas em todas as coisas me pertencem, são minhas e de mais ninguém. Mas onde fica esse lugar? Não faço a menor ideia. Será um mundo paralelo onde presente se confunde com o passado? Lugar onde a gente tem acesso somente em sonhos e em momentos de necessidade?

Não sei.

Também não sei onde a foto foi feita, nem quem é o seu autor. Me lembra muito vagamente algumas casas de Olinda, mas definitivamente não é lá. E no entanto ela traduz com perfeição alguma coisa que vive dentro de mim.

Caminho por aí em sonhos há muitos anos, sempre o mesmo lugar. Sei que sou bem vinda e estou em casa. Talvez seja um lugar de cura, um lugar de repouso restaurador.

Mas é muito real.

Alguma de vocês já se sentiu assim?